Femme Fatale

Não se vestia de saia curta nem de decote exposto para ser considerada uma femme fatale, toda ela adornada por uma volúpia peculiar, como se o seu charme fosse tão natural como o ar que respirasse. Não era somente o seu palmo de cara. A sua atitude e postura tornavam-na um ser singular, tão irresistivelmente atraente que até fazia rodar cabeças involuntariadas pela lei da atracção e da tentação.

Ninguém deixava de repará-la. Nem mesmo a mulher mais universalmente "bonita". Atrever-me-ei a compará-la à sensualidade marcada da Anita Ekberg na Doce Vida, misturada com a beleza ingénua e pueril de Marilyn Monroe, ainda rematada por uns toques finais da infantilidade rebelde e erótica de Maria Schneider naquele Último Tango...
Apesar da comparação ela era exclusiva, como qualquer mulher que por ser única o é, mas... ela era a mais exclusiva da exclusividade. A mais sensual da sensualidade. E por isto tudo, uma verdadeira femme fatale.

Esta femme fatale disfarçada de Miúda Marota atraía homens e mulheres que ambicionavam a sua carne, mas repelia homens e mulheres que não sustentavam ficar à sombra da sua presença.
Uma noite, saiu à rua sozinha como sempre. Nem se importava assim tanto. Afinal não devia nada a ninguém, não estava sujeita às podridões que teimavam enfrentar o seu olhar... aquele olhar de lince que em tudo repara e que nada lhe escapa. Assim como se fosse um detector de almas. Ah... tantas que a rodeavam e não valiam sequer um segundo olhar.
Nessa noite, comandada e embalada pelo seu melhor companheiro, aquele cujo nome deriva do árabe e que tem na sua cadeia um grupo hidroxi, ou seja, um grupo -OH. Vamos-lhe chamar Alcoxi (porque não?). O Alcoxi acompanhava-a constantemente e dava-lhe a força que ela precisava para enfrentar o mundo de cães babados e danados para a possuir. Com o Alcoxi era-lhe permitido igualmente abstrair-se da apatia e solidão, deixando-se levar pela música como se fosse um Dó maior a flutuar na pista de dança. O Alcoxi em grandes quantidades acentuava-lhe ainda mais a sua volúpia inata e marcava-lhe com maior relevo o seu olhar de matadora. Aquele olhar de femme fatale que atinge o alvo disfarçando que olha para o infinito.

Cai o primeiro pato. Aquele pato estúpido que sempre venerara embasbacadamente a Vénus que casualmente cruzava o seu caminho.
Diz-lhe : (vamos chamar-lhe Pato)

Pato (P): O teu mistério atrai-me.
Femme Fatale (FF): Ai sim?
P: Sim.
FF: E não receias que seja uma caixa de Pandora?
P: Não. Tanta beleza não pode esconder todos os males do Mundo. Todos os males do Mundo não conseguem penetrar em tanta beleza.
FF: Não é o que conta a lenda...
P: Não quero saber o que diz a lenda. Quero saber de ti. Diz-me, gostas de mim?
FF: ....
(Espeta-lhe um beijo daqueles que até encostam contra a parede e o fazem sentar em cima do caixote de lixo.)

(...)

P: Há tanto que queria isto...
FF: ...
P: Esta sensação de déjà vu... vai repetir-se? Igual ao passado?
FF: ...
P: Fala. Diz-me.
FF: ...
P: Porquê? Porque sim? Porque, nada? Porque... talvez?
Talvez quisesses mais uma vez extravasar a tua liberdade e moralidade condicionada pelos teus princípios? Talvez tivesses conseguido ultrapassar ou até esquecer momentaneamente a verdade que queres seguir? Só queria saber porquê e o quê? Fala. Diz-me. Não firmaste um pacto comigo, não. Não estou a reivindicar reciprocidade sentimental, não. Continuas livre, sim.
FF: ...

Manteve-se aquele silêncio mudo e ensurdecedor. Silêncio que se traduziu em gestos e olhares cúmplices barulhentos o suficiente para abafar qualquer resquício de déjà vu sobre um passado que apesar de efémero, fortemente marcou o pato. O pato estúpido. O pato abafou tudo porque queria afastar o prenúncio do que viria a seguir. Ele não queria o que viria a seguir, apesar de já saber o que viria a seguir... A inevitabilidade acabaria por acontecer:

Ela virou as costas.
Mais uma vez.

Opposite

Por que é que o que uma pessoa quer, quer outra coisa que por sua vez quer outra; esta outra ainda quer mais... mas mais outra, outra diferente e não recíproca da coisa que o quer. Círculo vicioso?

Fdx.

Mudança

O taxista pende,
para uma faixa e para outra,

como uma Balança.

Mete a 1ª, o carro responde
Mete a 2ª, o carro pede mais
Mete a 3ª e insiste, aquele ruído sôfrego que pede mais uma...
Mudança.


E eis que ele percebe. E muda. De mudança.


Não consegue seguir uma só faixa de rodagem (importa?) e ainda me põe mais tonta do que eu imaginaria estar.


Mas chega ao destino. Chegou.


Eu, uma mera transeunte cujos sapatos ecoam como se fossem altifalantes numa rua deserta ainda sem vida quando... afinal alguém já acordou. Mesmo que seja a sapiência que não dorme tanto de noite e passeia, de madrugada, para acordar o dia.


Não estou tão só, afinal.


O que interessa é que ele pôs a 4ª e depois a 5ª e chegou ao destino.


É onde vais chegar.


Falta só a força para meter a mudança.

Força.

Tocam tão bem cá dentro

Estas músicas fazem-me tão feliz.
Com esta banda sonora tudo é possível... na minha imaginação.
É tão bom estar viva.


"Ocean Of Noise"
The Arcade Fire (Neon Bible)

In an ocean of noise
I first heard your voice
Ringing like a bell
As if I had a choice, oh well!

Left in the morning
While you were fast asleep
Into an ocean of violence
A world of empty streets

You've got your reasons
And me I've got mine
But all the reasons I gave
Were just lies to buy myself some time

In an ocean of noise
I first heard your voice
Now who hear among us
Still believes in choice?
Not I!

No way of knowing
What any man will do
An ocean of violence
Between me and you

You've got your reasons
And me I've got mine
But all the reasons I gave
Were just lies to buy myself some time

I'm gonna work it out
Cause time wont work it out
I'm gonna work it out
Cause time wont work it out for you
I'm gonna work it on out.



"Untitled"
Interpol (Turn on the bright lights)

surprise sometimes
will come around
surprise sometimes
will come around

I will surprise you sometime
I'll come around
I will surprise you sometime
I'll come around
when you're down

MAKE SOME NOISE

OlhOs vEndADOS:
Para que o Mundo veja que não está a ver.

voZEs que gRItAm:
Para que oMundo desperte da sua paralisia social.

(Quase que parece aquele macaco... que não vê, não ouve e não fala.)

Fomos nós tão pequeninos que neste domingo simbólico tentámos ecoar e acordar o Mundo da sua apatia imobilizante. Balde de água fria? Sim, éramos apenas 100. Mas mesmo assim puxámos pelo nosso interior e exibimos as nossas goelas para provar... sim, provar que é inconcebível parar, impossível ficar indiferente à calamidade dissipada mesmo ao nosso lado.

Ali já... ali.

Chega de tanta irresponsabilização. Chega de tanta indiferença e presunção.

Please MAKE SOME NOISE. Please SAVE DARFUR.

http://www.globefordarfur.org/act_now/signup.php

Herrar é umano

Apontas o dedo a quem te rodeia como se aspirasses ser o centro da razão. Eu sei que queres.

(Desculpa, mas não és.)

Não é porque aos teus olhos julgas ser um exemplo a seguir que faz de ti Messias.

Somos em parte seres autómatos comandados por moralismos socialmente impostos onde todos salivam por um erro alheio... para depois, orgulhosos do seu "puritanismo", exporem os dissidentes em praça pública como se fossem um qualquer facínora num juízo final.

Esqueceste-te que nunca me candidatei a um prémio Nobel da Paz. Não quero ser um exemplo a seguir. Exigiria de mim viver constantemente condicionada por opções hipocritamente defendidas, só para agradar quem? Uma sociedade que todos os dias se espelha em erros sucessivos?

Errar é humano. Fingir é que não é. Ainda bem que errei. Ainda bem que bati com a cabeça e fiz galo. Mas aprendi. Arrepender-me de ter errado? Medo de voltar a errar? Nunca. Como reflecte aquele filme lindo embalado pelo Philip Glass... Qual é o significado do arrependimento, quando na altura em que errámos não existia alternativa? É tão fácil arrependermo-nos do que fizémos quando as consequências são devastadoras... Não penso nada assim.

Assumo. Admito. Estou aqui para olhar de frente quem nunca errou, sem qualquer réstia de vergonha estampada no meu rosto. É a nossa dignidade que importa. A nossa força em admiti-lo e seguir em frente, absorvendo ao máximo o que tiramos desta vida para depois podermos viver conscientemente felizes. Sorte de quem nasce com um mapa orientador e vê sempre tudo a preto e branco... sem zonas cinzentas para atrapalhar o seu moralismo pregado.

(Deixem só que a tentação os tente... para ver se resistem.)

Viverei o resto da minha vida com as lições que aprendi na esperança de errar cada vez menos. Mas nunca deixarei de viver como quero, ou viver o que os outros me impõem, só por ter medo de errar.

Bonjour, Tristesse

Otto Preminger presenteou-me com esta maravilhosa adaptação do livro de Françoise Sagan naquela noite sob as estrelas, sentada na cadeira da esplanada da cinemateca.
No ciclo da Cinemateca "Cinema na Esplanada: Filmes da Praia, Filmes sobre Filmes e Elvis Presley". Vislumbrar Jean Seberg (linda, linda, linda...) reflectida no ecrã faz com que apeteça dizer Bonjour, tristesse... todos os dias.

Relativização

Oded Balilty, The Associated Press. A Jewish settler struggles with an Israeli security officer during clashes that erupted as authorities evacuated the West Bank settlement outpost of Amona, east of the Palestinian town of Ramallah.

Jan Grarup, Denmark. Displaced people wait for food distribution near the village of Habile, in Chad in November. Attacks by the Janjaweed, an Arab militia said to be backed by the Sudanese government, spread from the Darfur region of Sudan across the border to Chad. Janjaweed on horseback burnt the villages of black African farmers on both sides of the border, killing and raping inhabitants in a pattern of ethnic violence that has displaced hundreds of thousands.

Arturo Rodríguez (30), Spain. Tourists, security forces, and Red Cross workers attend to African migrants who have landed on La Tejita beach on Tenerife, in the Canary Islands, Spain. Tens of thousands of migrants arrived in 2006, in small wooden boats with up to 150 people on board. They faced a sea journey of some 1,000 kilometers, and many arrived starving, dehydrated, or died on the way. Some migrants are repatriated, others are sent to mainland Spain, but many end up in limbo, unable to gain work papers yet unwilling to go home.

Akintunde Akinleye, Nigeria, Reuters.A man rinses soot from his face at the scene of a petrol pipeline explosion in Lagos, Nigeria, on December 26. At least 260 people were killed after a punctured pipeline caught fire. Thieves had tapped
it to fill tankers with petrol for resale, and hundreds of people had gone to the scene to scoop up leaking fuel in plastic containers. Pipeline vandalism and fuel theft are common in Nigeria, the world's eighth largest exporter of oil, where most people live in poverty.

Vão ver e relativizem todos os vossos pequenos problemas.

World Press Photo 2006 no Museu da Electricidade.

http://www.worldpressphoto.org/

Cartola

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra não chorar.

Quero assistir o sol nascer,
Ver as águas dos rios correr,
Ouvir o pássaros cantar,
Eu quero nascer quero viver...

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra não chorar.

Se alguém por mim perguntar,
Diga que eu só vou voltar,
Depois que eu me encontrar...

Quero assistir o sol nascer,
Ver as águas dos rios correr,
Ouvir o pássaros cantar,
Eu quero nascer quero viver...

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra não chorar.

(Obrigatório ouvir... in Cidade de Deus)

Vínculos de Sangue

O meu amanhã é assim tão claro na tua bola de cristal?

O sangue que corre nas minhas veias a uma velocidade louca para chegar a todo o meu corpo assemelha-se à minha vontade de querer percorrer o Mundo e chegar a todo o Globo.

As mesmas pedras que se atravessam no meu caminho assemelham-se ao mesmo atrito vascular que faz "estagnar" o sangue que percorre a uma velocidade louca no meu corpo. É inato. Afinal, sou do mesmo sangue.

(Chega de chorar sobre o leite derramado.)

Queria dizer-te com os meus olhos que sou feliz... mas sem deixar transparecer o quanto me custa encarar a tua verdade. Eu preferia mil vezes antes que não tivesse sido assim, não percebes? Que não se escolhe ao contrário do que tu tanto reivindicas?

Terá de ser o tempo a provar-te aquilo que eu queria provar-te mas que não consigo, porque... infelizmente... ainda não tenho provas do futuro que acontecerá... ou não. Mas só o tempo o dirá.

Dá-me tempo. Eu dar-te-ei o teu.

Refúgio Obrigatório

Al-horizonte.

Cerca da Moura.

A sombra.


Janela Indiscreta.

Barbeiro de Alfama.

Al-pão.

Cat window.

Alfama Cosmopolita.

Dolly: Clone?

Saavedra

"Aquele que perde a riqueza perde muito,
Aquele que perde um amigo, perde mais,
Mas aquele que perde a coragem... perde tudo."

CERVANTES

Auto-Mentalização

Não está certo.

Tzzzunt Tzzzunt ZzzZzzZZZZZTTT!

Curto-Circuito neuronal: neurónios fliparam. Bloqueio mental.

TunTunTunTunTun- TunTun- TunTun-TunTun-TunTun-TunTunTunTunTunTun

Pára de bater coração, pára, pára, pá-ra, p-á-r-a... De tanto bater, qualquer dia páras de vez.

_____________________________________________________________

Não páres, abranda antes... Mais devagar....

TunTun.......TunTun...... TunTun.........

Afinal, não é por isso que o que queres vai ficar.


Por que é que me apetece o que não está certo.

Transeunte Voyeur

Rua Serpa Pinto. (Quem foi Serpa Pinto?) Oficial do exército extinguido em 1900. Acabará um século e começará um outro no qual eu cheguei ao Mundo. Sem me pedirem licença. Sem me rogarem permissão.

Rua Serpa Pinto. (Mas afinal quem foi Serpa Pinto?) Vagueio como uma transeunte voyeur, reparo, reparo... sim, reparo, examino o candeeiro amarelo que ilumina a janela e pergunto-me se o sol chegará a iluminar a minha casa.

Observo outro transeunte que também repara em mim. (Será que é por estar só, também, como eu?) Estava sentado atrás de mim, de olhos postos num livro (que depois se desviaram). Minutos depois, atravessa-se à minha frente. Eu reparo e reconheço. Confirmo a minha memória visual olhando para trás, confirmo se já não estava sentado na cadeira por trás de mim. Não estava. Era ele. Só e com rugas que marcam uma vivência. Que rugas... depressões marcadas por uma força muscular que contraria qualquer fibra elástica da pele... e a parte.

Irreversivelmente.

A parte.

Como se o tempo tivesse expirado. É a apoptose.

Não o culpem por ter rugas. Chega de ostracizar a vetustez, de preconceituar a sapiência. Ninguém tem culpa da pele ceder.

"-Ah! Olha aquela cheia de rugas!" Aquela que se expõe constantemente em revistas cor-de-rosa (sujeita-se a isto, ela)... expõe-se, expõe-se... há alguém que não se expõe? Por acaso vivemos enclausurados longe da convivência social para ficarmos imunes à percepção real dos outros que nos olham? (Dos outros que estão desejosos de nos detectarem fragilidades, para nos apontarem?)

Culpem o velho se ficou velho e não aprendeu.

Culpem o velho se errou e não aprendeu. Se voltou a errar e não aprendeu. (ah, e quem não voltaria a errar, mais uma vez?)

Culpem-lhe se a evolução (sim evolução) para a velhice não se traduz em sabedoria... em inteligência... em partilha altruísta de tudo o que a vida lhe ensinou ou de tudo o que dela quis aprender.

Culpem-lhe se a velhice não se traduziu em complacência.

Vá lá... não lhe culpem pela sua existência.


(Que admiração (esta minha) pela anciania. Que enjoo. Não me consigo calar, parar de escrever sequer.)

Vómito

Penso que, penso que... penso tanto. Que enleio. Que novelo desorganizado.

Absorver Lobo Antunes até ao âmago da alma. Adorar, adorar. Adorar ler Lobo Antunes. Gostava um dia de ser assim, escrever assim, exprimir-me assim. Parece que as palavras lhe vomitam do núcleo por um fenómeno de sublevação. Palavras nada congeminadas, nada predeterminadas, nada calculadas, não há matemática na escrita... muito menos exactidão. Aposto que a caneta não acompanha a força impeladora que sente e o obriga a escrever. A vomitar.

Forgive me. Let live me. Set my spirit free.

Música deprimente que se dissemina em partículas subtis e atinge os ossículos do meu ouvido... tornando-se vibrações traduzidas em mim (e por mim) em lembranças, em palavras, em sonhos, em ilusões. Por que é que o que nos deprime nos incita a escrever... nos inspira? Letras de músicas de amor, não são mais do que reflexos de frustrações... pelo tempo que não volta, pela pessoa que queremos agora e não volta, pelos momentos partilhados que não voltam. Que erro. Dignificar a tristeza. Recalcar a rejeição. Enaltecer a indiferença. Glorificar em poemas, prosas ou músicas, o desamor. Que erro. Que também cometo.

Queria escrever como ele, viajar como ele, afinal sinto a mesma vontade de escrever de seguida sem resguardo ou pudor. Afinal sinto a mesma vontade de vomitar sem esta ter sido causada por uma quantidade absurda de gramas de álcool no meu sangue, no meu corpo.

Mas talvez não. Talvez não queira ser como ele.
É bem melhor escrever, vomitando, sem compromissos de sintaxe, sem exigências de semânticas e de coordenação. Já um outro (J.L.Peixoto) escreve dois pontos, seguido de palavra, seguido de dois pontos, seguido de palavra. Contraria todas as regras de linguística por mim (não tão bem) absorvidas e (algumas já) esquecidas... Mas conseguiu, conseguiu, pois conseguiu, ser reconhecido. Aqui e lá fora. Lá fora é traduzido. É reconhecido.

Mas não é isso que eu quero.

Só quero que tu, que não me vês mas que és visto por mim, consigas absorver as minhas palavras e sentir tudo o que eu sinto quando as escrevo... para ti.

Viagem introspectiva

Quero, quero... Não, não.
Espero, espero, e por esperar, desespero.
Mas não passou assim tanto tempo, afinal, estou calma, estou em paz, nem desespero tanto assim.
Só quero um lugar para mim... estar completamente completa, viver plenamente na plenitude.
Mas eu estou bem.
Já cheguei.
As viagens solitárias e introspectivas dão-me para isto.
Fazer o quê.

Mensagem

O romantismo e o amor não existem, apenas, entre sexos opostos.

O amor e o romantismo entre sexos opostos são apenas uma grande fatia que as pessoas insistem em valorizá-la como se fosse o bolo inteiro que alimenta a vida.

Falta o amor pela família, gata, futuros filhos (amor incondicional)...

Falta o amor pela amizade, pelo prazer de vida...

Faltam muitos outros amores... e todos estes amores, romanceados ou não, ao contrário do outro, serão para sempre eternos e verdadeiros.

"I know not what tomorrow will bring..."

Quero escrever só porque penso que desse lado haverá uma leitura compreensiva e receptiva aos meus devaneios literários. Afinal, pouca gente à minha volta conseguirá decifrar as minhas introspecções metafísicas. Pouca ou quase nenhuma gente à minha volta revela interesse pela semântica das palavras que hoje se resumem a conversas e escritas banais e básicas que chegam a saturar a convivência social e a preferir, antes, o silêncio... Já não há "Pessoa" nas pessoas... aquele ser que enquanto viveu sempre se considerara um incompreendido e que hoje, prolifera pelos outdoors onde reinvindicam, por si, o voto de eleição do melhor... Como se houvesse um melhor. Não há. Há antes um conjunto de vários melhores. Cada um contribuiu para uma parte da nossa maravilhosa história. Sempre fui contra a evidência dos melhores. Ridicularizam e ostracizam ainda mais os "não melhores"... e limitam o conceito de "melhor" a ínfimas qualidades. O "melhor" a matemática poderá não ser o "melhor" a desenho... Nem acredito que o seja. Cada um tem um dom. Cabe-nos estimular esse dom e procurarmos ser o "melhor"... mas para nós, no meio de nós... não no meio de toda a gente... contribuindo antes para um "Melhor" Humanitário.

Por ser mais forte do que eu... esta força impeladora de movimentos falângicos que me "obrigam" a carregar nas teclas e a desenhar palavras como se elas tivessem algum sentido em existir... neste contexto. Não percebo, nem nunca perceberei por que é que, por mais voltas que dê ao Mundo, a sensação de soco seco na barriga continua a deixar-me controladamente retraída e a fugir... de tudo e de todos.

Sabias que...

Sabias que... para mim é fácil desistir?

Não lutar por uma causa, que, penso sempre perdida, penso sempre predestinada, penso sempre condenada, por ser fortemente influenciada por uma intemporalidade irreconciliável?

Sabias que... para mim é fácil deixar?

Deixar de investir precipitadamente, assim de um segundo para o outro, por não ter tempo a perder, por não ter tempo para esperar, por ter não ter nada que me faça tristemente e frustradamente estar dependente, por não ter a quem dar o exemplo ou justificações que nem a mim me convencem, por ter tempo ainda para começar de novo?

E deixar ainda quem não quer estar (Ah! basta dizerem-me...), por não querer prender, por não querer sufocar nem agarrar, quem no seu perfeito juízo inventa, quem do seu perfeito juízo não vai à guerra, quem na sua sanidade mental não LUTA e desiste... assim como EU.

Sabias que... para mim é fácil continuar?

Seguir em frente depois da queda, incrível como me dá mais força, incrível como me alimenta... mais parece que a passividade a mim me atormenta, me constrange, ao ponto de na passividade me deixar entorpecer.

Sabias que... para mim é difícil esquecer?

Esquecer quem cá... para sempre, estará.

Nem tu, nem nenhum outro estarão.

Descoordenações Centralizadas

Não interessa o teu passado flagrante e tantas vezes rebuscado. Tu partiste. Sem medo e sem dó. E agora envelheceste. Como as rugas bem demarcadas na pele fotoenvelhecida, provocadas por tantas expressões musculares contraídas e por inúmeras horas de vivências e convivências.

Não interessa se envelheceste. O "ultra"passar dos anos só nos marca com sabedoria e inteligência, que, perfeitamente sincronizadas, conduzir-nos-ão a um estado de plenitude e divindade... Mesmo sem alucinogénicos à mistura.

Não me agrada ver um olhar tão triste e adormecido num banco de um jardim num final de tarde afagado pelo vento. O vento acalma a solidão inquietante que não passa despercebida a ninguém decentemente atento pelo que o rodeia, mas destapa o couro cabeludo porque esvoaça a queratina grisalha, expondo cruelmente a alopécia senil que o chapéu tentava disfarçar. A velhice não deveria ser assim. Completamente ignorada como se tivesse um prazo de validade expirado. Revolta-me tanto desprezo e desconsideração por uma "classe" que para mim merecia ser incondicionavelmente venerada e colocada numa ara.

TU, que não tens rugas marcadas pelo tempo, quem pensas que és? Que estórias mirabolantes e verdades moralistas pensas que tens para cativar? Cala-me essa boca e engole o sapo de seres um "frango" no meio das corujas. Aprende a respeitar o velho sábio e dá-lhe tudo o que ele, um dia, te deu a ti. "Filho és, Pai serás." Já te esqueceste de quem te deu de mamar ou quem te ensinou o Bê-À-Bá? A memória é curta, infelizmente... mas só para ti. Há tónicos cerebrais disponíveis no mercado farmacêutico, mas duvido que sejam eficazes. Mesmo com "overdoses" realmente tóxicas...mas farmacologicamente inúteis para estimular essa microcirculação cerebral. O teu prognóstico só seria positivo se a tua alma fosse não medicinalmente exorcizada. Esquece. Só está, quem estar quer, e, quem não está, estivesse. Espero que seja sempre o meu lema de ordem.

É aqui que tu entras, passado rebuscado. Ou sais, melhor dizendo. Por mais que viva descoordenadamente desnorteada, a verdade é que... o meu Norte está bem orientado na Rosa-dos-Ventos.

Engraçado é como o meu Norte corresponde ao teu Sul.... será que nos encontraremos no Centro?